No puedo saberlo todo aunque quiera saberlo. No puedo estar con las personas que quiero aunque también quiera. No puedo, no puedo, no puedo, no estaré siendo muy pesimista?
La mazana de un color verde y la roja que nace del conflicto. El ojo izquierdo mas pequeño que el derecho. Una sonrisa distinta y mas seria, perfecto lo imperfecto, incorrecto lo correcto.
Quiero, veo, lloro toda la noche, sonrió todo el día. Miedo, solo en el pecho.
La guitarra que esta recostada quiere una lengua que toque las cuerdas, eso no es posible, es de hecho hasta asqueroso, quizás, unas manos que la tocan sin saber como hacerlo, pero, la guitarra no quiere eso, la guitarra no es guitarra y esas manos ya crecieron.
Abuso, de poder, de palabras y  de vacío. Incluso inconcluso, intruso? Miro, toco el aire que por estos días esta un poco perdido.
Que sombría la esperanza y poco claro esta el camino. Que extrañas mi palabras que se escriben sin sentido.
Mi arte, mi arte de volar, de soñar, mi arte de creer, de expandirme, mi arte de leer, de convertirme en letras sin volver, sin escribirte,sin escribirme, sin correspondiente, sin que me correspondas. Creer creyendo que aun todo es posible. Creo. Creo. Creo creer. Creo que no.
Ah, ah, ah, canto. Ahi viene el fuego, espanto. Se perdió, ya no somos tres, ya no somos dos, ya no somos mas.
Pierdo y se me hace tan fácil escribir. Siento lo que no voy a decir.
Me despido, pero no se como.
Ya me fui, ya no hay que decir lo que no puedo escr.

Estas letras asesinas.

Va surgiendo la duda, la recarga de energía, la situaciones ajenas a las voluntades propias. Tienes que cambiarlo todo, tienes que empezar de cero. Tienes poco tiempo, tienes muchos días, duermes bien?

Habita en mi cuello un dolor absurdo, debajo de mis ojos bolsas y unas ligeras manchas negras llamadas ojeras. Mi pelo es naranja, rosa, amarillo y el color que se me ocurra... Me pregunto constantemente ¨Por que momento de mi vida estaré pasando¨ Por que necesito alejarme de la belleza en las épocas que mas escribo?
Hay silencio, desecho el desorden que alguna vez fue mi orden, hay nuevas cosas, mas subidas que bajadas, pero las hay, siempre las hay. Ahora por ejemplo, no estoy abajo, estoy en el medio, muchas cosas y poco movimiento.
Que escribo? Esta duda existencial de la escritura. Como es que prefiero el desenlace antes de llegar al inicio? Poe no estaba totalmente en lo cierto, los conflictos no se dan solos, se van fundiendo de mi soledad, de la soledad de todas, de los días de lluvia, de mis ansiedades y de las frustraciones de quien las escribe, así y solo así pasan a ser ficcionalmente reales. No voy a dar ejemplos. No voy a buscar motivos para explicar todo lo que digo porque en realidad tampoco los hay. Busco el conflicto para traspasarlo a este papel virtual, o lo busco en el eco de mis pasos y en la plantas de mis pies? Seria un poco injusto, me falta caminar y a mis dedos seguir palpando para traducirlo en algunas letras. Me estoy contradiciendo, quien soy yo para decir que Edgar Allan Poe no estaba en la cierto.

Quiero una copa de vino pero no puedo tomarlo, quiero bañarme en la lluvia pero podría enfermarme, quiero despertar temprano a correr pero dudo rotundamente que cierre los ojos temprano. Quiero vivir en parís pero no tengo dinero, ni casa menos pasaje. El pasaje va de ultimo porque anhelo unas alas que no se  si alguna vez me nazcan. Nina Simone esta de fondo, como el cigarro y mi locura... Quiero tantas cosas... Cada mañana amanece el conflicto pero en estos días una sola realidad, escribir, tengo que escribir una historia sin saber como continuar.