Cuando escriben sobre ella, llora.

AY, ESE CORAZÓN TAN CINCO ESTRELLAS…

Por mi ventana solo ladrillos. ¿En dónde estoy? Estoy lejos de él y de ella. Yo creo que nos está esperando, siempre nos está esperando para que hagamos de la nuestras y para que él haga lo que quiera con nosotras.  Lo que él no sabe es que ella está en el mar extrañado el asfalto, los árboles en la mitad de una vereda, las flores amarillas que tapizan la calle, ese cielo tan profundamente azul, esos amores que nunca llegaron a buen puerto, quizás porqué el único amor posible era con él. Lo que él no sabe es que no habrá febrero, ni marzo, ni abril con ella, seremos nosotros los que la esperemos, los que no nos acostumbraremos a estar sin ella.

 ¿Y los domingos? Ahí estábamos los tres, nosotras  detrás de una vitrina como peces que miran la vida a través de un vidrio; éramos, cómo diría Cortazar, lentos pájaros fríos. Él estaba afuera, haciéndonos fieros, esperándonos. Muchas noches cada una se quedaba con él y se iba por su lado; muchas otras, ella hastiada le hacía pistola y me dejaba con él  y al final siempre volvía porque no le quedaba de otra.

Era un amor agridulce el que ellos tenían, ella lo amaba infinitamente y él, siempre tan nostálgico, le acariciaba el alma. Él era el único que la conocía del todo, era el único que sabía que detrás de tanta alegría había una tristeza parecida al mar, él era su mejor escenario.

Vengo a emborrachar mi corazón 

Para olvidar un loco amor 

que más que amor fue un sufrir …

Ella debe estar cantando desde su isla, desde ese mar que es su otro amor…

Y aquí vengo para eso, 

a borrar antiguos besos 

en los labios de otras bocas. 

Él no sabe que se ha ido, lo sospecha pero no esta tan seguro. Los dos sienten nostalgia y ahora vamos a ser tres. Dicen que la nostalgia es el dolor del regreso, ella regreso al mar y él regreso a estar sin ella.

Yo también tengo nostalgia …

Nostalgia 

de sentir su risa loca.  

Cómo no extrañar ese corazón tan cinco estrellas!

 

Salomè

Siempre van a escribir del vino y el mate pero por sobre todo de vos.

La ropa que esta tirada en el suelo me obstruye el paso. El paso que no quiero dar. En el ambiente huele a nostalgia, a despedida, a dolor. El cielo esta de mi lado o me quiere dar celos porque el sol brilla como nunca y decidio despertarme amenenciendo en mi cara matando la oscuridad que hundia al ultimo sueño.

Un aire de furia vuela en el aire, olor a garrapiñada y chorizos. Calor de jueves y Boca contra River en pleno exilio. Santa fe en plena tarde repleta de mi, de ellos, africanos, bolivianos, colombianos, uruguayos y por supuesto, ancianos agarrados de las manos.

Este mate no me va a calmar pero me va a calentar en este día que hace tanto frío. Ya no es ayer cuando el día ardía y mañana me quedara menos tiempo contigo.
Ay mi querido, todos estos años de amor y odio, mas amor que odio, odio nunca hacia a ti, mas bien hacia el resto y contigo mismo, odio tal vez al tiempo, a los ingleses, a los yankees y a las Malvinas.
Si mi amor, a las Malvinas que son tuyas, como este mate y como tu rio.
Que bueno que es tenerte tan terco,  tan todo es tuyo, con tantos amores y pocos amigos, como el obelisco que no se mueve o Perón y Evita que nunca mueren. Y si, tan mío.

Esta caminata no me basta, este adios no es suficiente, este alfajor esta muy caro y el cafe de havana ya no es el mismo, el mismo nunca fue bueno y havana nunca lo vendió por menos.

Voy a fumarme un pucho, un vicio mas tuyo que mio.  Allá a lo lejos lo puedo oír, un tango tan triste, melancolico genuino como este cigarro que nada dice y se consume pero sin gritos, un grito nostalgico y sin sonido.
Por que lloras tanto querido? Tantos años que se te han ido como un reloj que ya no da vueltas o como un puente que no termina.
Tan melancólico te voy a extrañar, por tus lagrimas y por el vino pero mas que nada por tu ser intelectual, la búsqueda del infinito, tu constante Que es el que? y la por siempre duda de "Si existo". Y ni hablar de las millones de interpretaciones del ser o no ser en plena bruma de la teatral Corrientes.
Te ahogas tanto querido mío y sin embargo sigues vivo, como Gardel y como el Che, como el loco de los perros en Scalabrini Ortiz, O el papa noel sentado sobre una banca en plaza Italia, la anciana, como representas la anciana de Viamonte y Maipu,  dice que no vivirá  mucho mas pero la veo todos los días sentada a las 12 en el mismo sitio.
Ya te conozco, te gusta victimizarte, hacerte el loco y filosofar la vida con un psicólogo porque estas cansado de putaer, de tus calles, la inflación y la delincuencia pero nunca del vino.  Ay amor mio,  eres un Oliveira que dejo Paris pero no encontró a la Maga en el circo.
 Y si, si hablo  de ti debo pensar en Cortazar, por eso he decido subirme en este tren, este Sarmiento que arrastra todo, el cansancio de las 6, los sueños del oeste y las almas de los que ya no están que en este mismo vagón dejaron la vida. Este tren a lo Cortazar, me sabe a despedida.

Como abandonar nuestro hogar, tu sol que se acostaba a leer en la biblioteca, esta gata sin desperdicios, llorarle a la muchacha de ojos verdes, soltar a la pequeña que me limpio hasta el alma, dejar la flor  que tanto cuide, en agua. Tratar de prometer no olvidar los primeros sueños, amores, lecturas, teatro y vicios. Que son amores y que no son nada, que eres tu y yo la que se marcha, que se me cierra el pecho y llora el alma.
Amor mio, que ganas tengo de olvidarte con una milanga al mismo ritmo de una milonga, un buen vino cordobes y terminar en purmamarca en la peña del olvido.

 No solo tu eres el melancólico, si te he vivido es porque me has enseñado a vivir. A pasar el tiempo en color de arte, a llenar los días en cuestionarios, a extrañar lo que ya no esta y a amar con locura todo lo que he conseguido y es mío.

Este cigarro me ha durado un siglo. Ahora debo dejar de poetizarte, irme a casa y dejar todo vacío.
Ay mi Buenos Aires querido, mi amor.